Vinteren 1924/25 Moskva. Professor Philip Filippovich Preobrazhensky oppdaget en måte å forynge kroppen ved å transplantere endokrine kjertler fra dyr til mennesker. I sin syvromsleilighet i et stort hus på Prechistenka tar han imot pasienter. Bygget er under «fortetting»: nye beboere, «leietakere», flyttes inn i leilighetene til de tidligere beboerne. Formannen for huskomiteen, Shvonder, kommer til Preobrazhensky med et krav om å fraflytte to rom i leiligheten hans. Professoren, etter å ha ringt en av sine høytstående pasienter på telefon, mottar imidlertid rustning til leiligheten sin, og Shvonder drar uten noe.
Professor Preobrazhensky og hans assistent Dr. Ivan Arnoldovich Bormental spiser lunsj i professorens spisesal. Korsang kan høres fra et sted ovenfor - dette er en generalforsamling for "leietakere". Professoren er opprørt over det som skjer i huset: teppet ble stjålet fra hovedtrappen, inngangsdøren var brett og folk går nå gjennom bakdøren, alle kalosjene forsvant fra kalosjstativet i inngangen med en gang . «Ødeleggelse», bemerker Bormental og får svaret: «Hvis jeg i stedet for å operere, begynner å synge i kor i leiligheten min, vil jeg være i ruiner!»
Professor Preobrazhensky plukker opp en blandingshund på gaten, syk og med fillete pels, bringer ham hjem, instruerer husholdersken Zina om å mate ham og ta vare på ham. Etter en uke blir en ren og velmatet Sharik en kjærlig, sjarmerende og vakker hund.
Professoren utfører en operasjon - transplanterer Sharik med de endokrine kjertlene til Klim Chugunkin, 25 år, tre ganger dømt for tyveri, som spilte balalaika i tavernaer, og døde av et knivstøt. Eksperimentet var en suksess - hunden dør ikke, men tvert imot, blir gradvis til et menneske: han får høyde og vekt, håret faller av, han begynner å snakke. Tre uker senere er han allerede en lav mann med et lite attraktivt utseende som entusiastisk spiller balalaika, røyker og banner. Etter en tid krever han fra Philip Philipovich at han registrerer ham, som han trenger et dokument for, og han har allerede valgt sitt for- og etternavn: Polygraph Poligrafovich Sharikov.
Fra sitt tidligere liv som hund har Sharikov fortsatt et hat mot katter. En dag, mens han jaget en katt som hadde løpt inn på badet, låser Sharikov låsen på badet, slår av vannkranen ved et uhell og oversvømmer hele leiligheten med vann. Professoren blir tvunget til å avlyse ansettelsen. Vaktmesteren Fjodor, kalt for å fikse kranen, ber Philip Philipovich flau om å betale for vinduet som ble knust av Sharikov: han prøvde å klemme kokken fra den syvende leiligheten, eieren begynte å jage ham bort. Sharikov svarte med å kaste steiner på ham.
Philip Philipovich, Bormental og Sharikov spiser lunsj; igjen og igjen lærer Bormenthal uten hell Sharikov gode manerer. På Philip Philipovichs spørsmål om hva Sharikov leser nå, svarer han: "Engels korrespondanse med Kautsky" - og legger til at han ikke er enig i begge, men generelt "må alt deles", ellers "satt man i syv rom , og en annen leter etter mat i søppelkasser.» Den indignerte professoren meddeler Sharikov at han er på det laveste utviklingsnivået og tillater seg likevel å gi råd i kosmisk målestokk. Professoren beordrer den skadelige boken til å kastes i ovnen.
En uke senere presenterer Sharikov professoren et dokument, der det følger at han, Sharikov, er medlem av borettslaget og har rett til et rom i professorens leilighet. Samme kveld, på professorens kontor, tilegner Sharikov seg to chervonetter og kommer tilbake om natten fullstendig full, akkompagnert av to ukjente menn, som dro først etter å ha ringt politiet, men tok med seg et malakittaskebeger, en stokk og Philip Philipovichs beverhatt .
Samme natt, på kontoret sitt, snakker professor Preobrazhensky med Bormenthal. Ved å analysere hva som skjer, blir forskeren fortvilet over at han mottok slikt avskum fra den søteste hunden. Og hele redselen er at han ikke lenger har et hundehjerte, men et menneskehjerte, og det elendigste av alt som finnes i naturen. Han er sikker på at foran dem står Klim Chugunkin med alle hans tyverier og overbevisninger.
En dag, når han kommer hjem, presenterer Sharikov Philip Philipovich med et sertifikat, hvorfra det er klart at han, Sharikov, er leder for avdelingen for rengjøring av byen Moskva fra herreløse dyr (katter, etc.). Noen dager senere henter Sharikov hjem en ung dame, som han ifølge ham skal gifte seg med og bo i Preobrazhenskys leilighet med. Professoren forteller den unge damen om Sharikovs fortid; hulker hun og sier at han fikk bort arret fra operasjonen som et kampsår.
Dagen etter bringer en av professorens høytstående pasienter ham en fordømmelse skrevet mot ham av Sharikov, som nevner at Engels ble kastet inn i ovnen og professorens «kontrarevolusjonære taler». Philip Philipovich inviterer Sharikov til å pakke tingene sine og umiddelbart komme seg ut av leiligheten. Som svar på dette viser Sharikov professoren en shish med den ene hånden, og tar med den andre en revolver opp av lommen... Noen minutter senere klipper den bleke Bormental klokkeledningen, låser inngangsdøren og bakdøren. og gjemmer seg hos professoren i eksamensrommet.
Ti dager senere dukker en etterforsker opp i leiligheten med en ransakingsordre og arrestasjonen av professor Preobrazhensky og doktor Bormental på siktelser for drap på sjefen for rengjøringsavdelingen, Sharikov P.P. "Hva Sharikov? – spør professoren. "Å, hunden jeg opererte!" Og han introduserer de besøkende for en merkelig hund: noen steder skallet, andre med flekker av voksende pels, går han ut på bakbena, står så på alle fire, reiser seg så igjen på bakbena og setter seg i en stol. Etterforskeren besvimer.
To måneder går. Om kveldene sover hunden rolig på teppet på professorens kontor, og livet i leiligheten går som vanlig.
Kapittel 1
Woo-hoo-hoo-goo-goo-goo! Å se på meg, jeg dør. Snøstormen i porten hyler mot meg, og jeg hyler med den. Jeg er fortapt, jeg er fortapt. En skurk med skitten lue - en kokk i kantinen for vanlige måltider for ansatte i Sentralrådet for nasjonaløkonomien - sprutet kokende vann og skåldede min venstre side.
For et reptil, og også en proletar. Herre, min Gud – så vondt det er! Den ble spist til beins av kokende vann. Nå hyler jeg, hyler, men hyler kan jeg hjelpe?
Hvordan plaget jeg ham? Vil jeg virkelig spise samfunnsøkonomiens råd hvis jeg roter i søpla? Grådig skapning! Bare se på ansiktet hans en dag: han er bredere over seg selv. Tyv med kobberansikt. Ah, folk, folk. Ved middagstid behandlet lokket meg med kokende vann, og nå er det mørkt, rundt fire om ettermiddagen, å dømme etter lukten av løk fra Prechistensky brannvesen. Brannmenn spiser grøt til middag, som du vet. Men dette er den siste tingen, som sopp. Kjente hunder fra Prechistenka fortalte meg imidlertid at de i Neglinny restaurant "bar" spiser standardretten - sopp, pican saus for 3 rubler. 75 k. porsjon. Dette er en amatørjobb, det er som å slikke en kalosj... Åååååååååååå...
Siden min gjør uutholdelig vondt, og avstanden til karrieren min er synlig for meg ganske tydelig: i morgen vil sår dukke opp, og man kan spørre seg, hvordan skal jeg behandle dem?
Om sommeren kan du dra til Sokolniki, det er et spesielt, veldig bra gress der, og dessuten får du gratis pølsehoder, innbyggerne vil rable på fett papir, du blir full. Og hvis det ikke var for en grimza som synger på engen under månen - "Kjære Aida" - slik at hjertet ditt faller, ville det vært flott. Hvor skal du nå? Slo de deg med en støvel? De slo meg. Ble du slått i ribbeina med en murstein? Det er nok mat. Jeg har opplevd alt, jeg er i fred med skjebnen min, og hvis jeg gråter nå, er det bare av fysisk smerte og kulde, for ånden min har ennå ikke dødd ut... Hundens ånd er seig.
Men kroppen min er knust, slått, folk har misbrukt den nok. Tross alt er det viktigste at når han slo den med kokende vann, ble den spist under pelsen, og derfor er det ingen beskyttelse for venstre side. Jeg kan veldig lett få lungebetennelse, og hvis jeg får det, vil jeg, borgere, dø av sult. Med lungebetennelse skal man ligge på inngangsdøren under trappa, men hvem vil i stedet for meg, en liggende enslig hund, løpe gjennom søppelbøttene på jakt etter mat? Den vil ta tak i lungen min, jeg vil krype på magen, jeg vil bli svak, og enhver spesialist vil slå meg i hjel med en pinne. Og viskerne med plaketter vil ta meg i beina og kaste meg på vogna...
Vaktmestere er det mest sjofele avskum av alle proletarer. Menneskelig rengjøring er den laveste kategorien. Kokken er annerledes. For eksempel avdøde Vlas fra Prechistenka. Hvor mange liv reddet han? For det viktigste under sykdom er å avskjære bittet. Og så skjedde det, sier de gamle hundene, Vlas ville vinke et bein, og på det ville det være en åttendedel av kjøtt på det. Måtte han hvile i himmelen for å være en ekte person, den herlige kokken til grev Tolstoj, og ikke fra Rådet for normal ernæring. Hva de gjør der i normal ernæring er uforståelig for en hunds sinn. Tross alt koker de, jævlene, kålsuppe av stinkende corned beef, og de stakkars karene vet ingenting. De løper, spiser, runder.
Noen maskinskriver mottar fire og en halv chervonetter for IX-kategorien, men elskeren hennes vil gi henne fildepers-strømper. Hvorfor, hvor mye overgrep må hun tåle for denne phildepers? Han utsetter henne tross alt ikke på noen vanlig måte, men utsetter henne for fransk kjærlighet. Med... disse franskmennene, bare mellom deg og meg. Selv om de spiser det rikt, og alt med rødvin. Ja...
Maskinskriveren kommer løpende, fordi du ikke kan gå til baren for 4,5 chervonetter. Hun har ikke engang nok for kino, og kino er den eneste trøsten i livet for en kvinne. Han skjelver, kryper og spiser... Bare tenk: 40 kopek fra to retter, og begge disse rettene er ikke verdt fem kopek, fordi forsyningssjefen stjal de resterende 25 kopekene.
Nåværende side: 1 (boken har totalt 7 sider) [tilgjengelig lesepassasje: 2 sider]
Michael Bulgakov
hundens hjerte
1
Åååååååååååååååååååååååååååååååååååå! Å, se på meg, jeg dør! Snøstormen i porten hyler mot meg, og jeg hyler med den. Jeg er fortapt, jeg er fortapt! En skurk med skitten lue, en kokk i kantinen for vanlige måltider for ansatte i Sentralrådet for nasjonaløkonomien, sprutet kokende vann og skåldede min venstre side. For et krypdyr, og også en proletar! Herregud så vondt det er! Den ble spist til beins av kokende vann. Nå hyler jeg, hyler, hyler, men kan du hyle hjelpe?
Hvordan plaget jeg ham? Hvordan? Vil jeg virkelig spise rådet for nasjonaløkonomien hvis jeg roter i søpla? Grådig skapning. Bare ta en titt på ansiktet hans: han er bredere over seg selv! Tyv med kobberansikt. Ah, folk, folk! Ved middagstid behandlet lokket meg med kokende vann, og nå er det mørkt, rundt fire om ettermiddagen, å dømme etter lukten av løk fra Prechistensky brannvesen. Brannmenn spiser grøt til middag, som du vet. Men dette er den siste tingen, som sopp. Kjente hunder fra Prechistenka fortalte meg imidlertid at de på Neglinny i Bar-restauranten spiser den vanlige retten - sopp-picansaus for tre rubler og syttifem kopek per porsjon. Dette er ikke en ervervet smak - det er som å slikke en kalosj ... Oooh ...
Siden min gjør uutholdelig vondt, og avstanden til karrieren min er synlig for meg ganske tydelig: i morgen vil sår dukke opp, og man kan spørre seg, hvordan skal jeg behandle dem? Om sommeren kan du dra til Sokolniki, det er et spesielt veldig godt gress der, og dessuten blir du full av gratis pølsehoder, innbyggerne vil kaste fett papir på dem, du blir full. Og hvis det ikke var for en eller annen grimza som synger på sirkelen i måneskinn - "kjære Aida" - slik at hjertet synker, ville det vært flott. Hvor skal du nå? Slo de deg med en støvel? De slo meg. Ble du slått i ribbeina med en murstein? Det er nok mat. Jeg har opplevd alt, jeg er i fred med skjebnen min, og hvis jeg gråter nå, er det bare av fysisk smerte og sult, for ånden min har ennå ikke dødd ut... Hundens ånd er seig.
Men kroppen min er knust, slått, folk har misbrukt den nok. Tross alt er det viktigste at når han slo den med kokende vann, ble den spist under pelsen, og derfor er det ingen beskyttelse for venstre side. Jeg kan veldig lett få lungebetennelse, og hvis jeg får det, vil jeg, borgere, dø av sult. Med lungebetennelse skal man ligge på inngangsdøren under trappa, men hvem vil i stedet for meg, en liggende enslig hund, løpe gjennom søppelbøttene på jakt etter mat? Den vil ta tak i lungen min, jeg vil krype på magen, jeg vil bli svak, og enhver spesialist vil slå meg i hjel med en pinne. Og viskerne med plaketter vil ta meg i beina og kaste meg på vogna...
Vaktmestere er det mest sjofele avskum av alle proletarer. Menneskelig rengjøring er den laveste kategorien. Kokken er annerledes. For eksempel avdøde Vlas fra Prechistenka. Hvor mange liv han reddet! For det viktigste under sykdom er å avskjære bittet. Og så skjedde det, sier de gamle hundene, Vlas ville vinke et bein, og på det ville det være en åttendedel av kjøtt på det. Gud velsigne ham for å være en ekte person, den herlige kokken til grev Tolstoj, og ikke fra Rådet for normal ernæring. Hva de gjør der i et normalt kosthold er uforståelig for hundens sinn! Tross alt koker de, jævlene, kålsuppe av stinkende corned beef, og de stakkars karene vet ingenting! De løper, spiser, runder!
En maskinskriver mottar fire og en halv chervonetter for niende klasse, men elskeren hennes vil gi henne fildepers-strømper. Hvorfor, hvor mye overgrep må hun tåle for denne phildepers! Maskinskriveren kommer løpende, for du kan ikke gå til "Baren" for fire og en halv chervonetter! Hun har ikke engang nok for kino, og kino er den eneste trøsten i livet for kvinner. Den skjelver, kryper og sprekker. Bare tenk - førti kopek fra to retter, og begge disse rettene er ikke verdt fem kopek, fordi lederen av gården stjal de resterende tjuefem kopekene. Trenger hun virkelig et slikt bord? Toppen av høyre lunge er ikke i orden, og hun har en kvinnesykdom, hun ble trukket fra tjenesten, hun ble matet med råttent kjøtt i kantinen, der er hun, der er hun!! Løper inn i porten i elskerens strømper. Føttene hennes er kalde, det er trekk i magen hennes, fordi pelsen på henne er som min, og hun har på seg kalde bukser, som et blondeutseende. Søppel for en elsker. Ta henne på litt flanell og prøv det. Han vil rope:
- Så ubarmhjertig du er! Jeg er lei av min Matryona, jeg er lei av flanellbukser, nå har min tid kommet. Jeg er nå styreleder, og uansett hvor mye jeg stjeler - alt, alt på kvinnekroppen, på kreft i livmorhalsen, på Abrau-Durso! Fordi jeg var sulten nok da jeg var ung, er det nok for meg, og det er ikke noe etterlivet.
Jeg synes synd på henne, jeg synes synd på henne. Men jeg synes enda mer synd på meg selv. Jeg sier ikke dette av egoisme, å nei, men fordi vi virkelig er i ulik kår. Huset er i hvert fall varmt for henne, men for meg, for meg! Hvor skal jeg dra? Banket, skåldet, spyttet på, hvor skal jeg gå? Ååå!..
– Kut, kut, kut! Sharik, å Sharik! Hvorfor sutrer du, stakkar? EN? Hvem fornærmet deg?.. Uh...
Heksa - en tørr snøstorm raslet portene og slo den unge damen på øret med en kost. Hun luftet opp skjørtet til knærne, blottet kremstrømpene og en smal stripe med dårlig vasket blondeundertøy, kvalte ordene og dekket til hunden.
– Herregud... for et vær... wow... og det gjør vondt i magen. Dette er corned beef, dette er corned beef! Og når vil alt dette ta slutt?
Den unge damen bøyde hodet inn i angrepet, brøt gjennom porten, og på gaten begynte hun å vri seg, rive og kaste henne rundt, så ble hun skrudd inn med en snøskrue, og hun forsvant.
Men hunden ble værende i porten og, som led av en vansiret side, presset seg mot den kalde massive veggen, kvalt seg og bestemte seg for at han ikke ville gå noe annet sted herfra, og ville dø her, i porten. Fortvilelsen overveldet ham. Sjelen hans var så bitter og smertefull, så ensom og skummel, at små hundetårer, som kviser, krøp ut av øynene og tørket umiddelbart. Den skadede siden stakk ut i matte, frosne klumper, og mellom dem var det røde, illevarslende flekker med lakk. Hvor meningsløse, dumme og grusomme kokkene er! "Sharik" kalte hun ham! Hva i helvete er Sharik? Sharik betyr rund, velnært, dum, spiser havregrøt, sønn av edle foreldre, men han er lurvete, lurvete og fillete, en mager liten gjeng, en hjemløs hund. Men takk til henne for hennes gode ord.
Døren over gaten til en sterkt opplyst butikk smalt og en borger dukket opp. Det er en borger, ikke en kamerat, og enda mer nøyaktig, en mester. Nærmere - klarere - sir. Tror du jeg dømmer etter frakken min? Tull. I dag bruker mange proletarer frakker. Riktignok er kragene ikke de samme, det er ingenting å si på dette, men likevel på avstand kan de forvirres. Men ved øynene - du kan ikke forvirre dem verken på nært hold eller langveisfra! Å, øyne er en viktig ting! Som et barometer. Du kan se alt - hvem som har en stor tørrhet i sjelen, hvem som kan stikke en støveltå i ribbeina uten grunn, og hvem som er redd for alle. Det er den siste lakeien som føler seg bra når han drar i ankelen. Hvis du er redd, få det! Hvis du er redd, betyr det at du står... Rrrrr... wow-wow.
Gentlemannen krysset selvsikkert gaten i snøstormen og beveget seg inn i porten. Ja, ja, denne kan se alt. Denne råtne corned beef vil ikke spise, og hvis den blir servert til ham et sted, vil han reise en slik skandale, skriv i avisene - jeg, Philip Philipovich, har blitt matet!
Her kommer han nærmere og nærmere. Denne spiser mye og stjeler ikke. Denne vil ikke sparke, men selv er han ikke redd for noen, og han er ikke redd fordi han alltid er velmatet. Han er en gentleman av mentalt arbeid, med kultivert spissskjegg og bart, grå, luftig og flott, som de franske riddernes, men lukten fra ham flyr gjennom snøstormen - sykehus og sigar.
Hva i helvete, kan man spørre seg, førte ham til Tsentrokhoz-kooperativet? Her er han i nærheten... Hva leter han etter? Åååh... Hva kunne han kjøpe i en elendig butikk, er ikke Okhotny Ryad nok for ham? Hva har skjedd?! Kol-ba-su. Sir, hvis du hadde sett hva denne pølsen er laget av, ville du ikke ha kommet i nærheten av butikken. Gi det til meg!
Hunden samlet resten av kreftene og krøp vanvittig ut av porten og ut på fortauet. Snøstormen slo med pistolen over hodet og kastet opp de enorme bokstavene på linplakaten «Er foryngelse mulig?»
Naturligvis, kanskje. Lukten forynget meg, løftet meg fra magen, og med brennende bølger fylte den tom magen min i to dager, en lukt som erobret sykehuset, den himmelske lukten av hakket hoppe med hvitløk og pepper. Jeg føler, jeg vet, han har pølse i høyre lomme på pelsen. Han er over meg. Herregud! Se på meg. Jeg dør. Vår sjel er en slave, en sjofel masse!
Hunden krøp som en slange på magen og felte tårer. Vær oppmerksom på kokkens arbeid. Men du vil ikke gi det for noe. Å, jeg kjenner rike mennesker veldig godt. Men i hovedsak, hvorfor trenger du det? Hva trenger du en råtten hest til? Ingen andre steder vil du få en slik gift som i Mosselprom. Og du spiste frokost i dag, du er en figur av verdensbetydning, takket være de mannlige kjønnskjertlene... Oooh-ooh... Hvorfor i all verden gjøres dette? Tilsynelatende er det fortsatt for tidlig å dø, men er fortvilelse virkelig en synd? Å slikke hendene hans er det ikke noe annet igjen å gjøre.
Den mystiske herren lente seg mot hunden, blinket med de gyldne øyekantene og trakk ut en hvit avlang pakke fra høyre lomme. Uten å ta av seg de brune hanskene viklet han opp papiret, som umiddelbart ble overtatt av snøstormen, og brakk av en pølsebit kalt «Cracow Special». Og til hunden dette stykket! Å, uselvisk person. Woohoo!
"Ball" igjen! Døpt! Ja, kall det hva du vil. For en så eksepsjonell handling av deg...
Hunden rev øyeblikkelig av skallet, bet i Krakow-en med en hulk og slukte den på et blunk. Samtidig kvalt han pølse og snø til det ble tårer, for av grådighet svelget han nesten hyssingen. Igjen, igjen, slikker jeg hånden din. Jeg kysser buksene mine, min velgjører!
«Det blir foreløpig,» sa herren så brått, som om han kommanderte. Han lente seg over til Sharikov, så spørrende inn i øynene hans og førte uventet den hanskekledde hånden intimt og kjærlig over Sharikovs mage.
"Ja," sa han meningsfullt, "det er ingen krage, vel, det er flott, jeg trenger deg." Følg meg," han knipset med fingrene, "fuck-fuck!"
Bør jeg følge deg? Til jordens ende, spark meg i trynet med filtstøvlene dine, jeg vil ikke si et ord.
Lykter lyste over hele Prechistenka. Siden hans gjorde uutholdelig vondt, men Sharik glemte det til tider, absorbert i en tanke, hvordan han ikke skulle miste det fantastiske synet i pelsen i oppstyret og på en eller annen måte uttrykke sin kjærlighet og hengivenhet til ham. Og syv ganger langs Prechistenka til Obukhov Lane uttrykte han det. Han kysset støvelen hans, nær Dead Lane, mens han ryddet veien, med et vilt hyl skremte han en dame så mye at hun satte seg på en kantstein, hylte to ganger for å opprettholde selvmedlidenhet.
En slags jævla, sibirsk utseende streifkatt dukket opp bak et avløpsrør og, til tross for snøstormen, luktet den Krakow. Hunden Sharik tålte ikke tanken på at den rike eksentrikeren som plukker opp sårede hunder i porten, selvfølgelig ville ta denne tyven med seg, og han måtte dele Mosselprom-produktet. Derfor bet han så mye med tennene mot katten at han med et sus som ligner på suset fra en lekk slange klatret opp i røret til andre etasje.
Frrr... wow... ut! Mosselprom kan ikke få nok av alt søppelet som henger rundt Prechistenka!
Herremannen satte pris på hengivenheten, og rett ved brannvesenet, ved vinduet der den hyggelige knurringen fra et fransk horn kunne høres, belønnet han hunden med en annen bit, en mindre, verdt fem spoler. Eh, merkelig. Det er han som lokker meg. Ikke bekymre deg, jeg går ingen steder selv. Jeg følger deg uansett hvor du bestiller.
- Fuck-fuck-fuck, her!
Til Obukhov? Gjør meg en tjeneste. Vi kjenner denne banen veldig godt.
- Fy faen!
Her? Med glede... Eh, nei! Tillat meg. Nei! Det er en dørvakt her. Og det er ikke noe verre enn dette i verden. Mange ganger farligere enn en vaktmester. Absolutt hatefull rase. Ekle katter. Flayer i flette!
- Ikke vær redd, gå!
– Jeg ønsker deg god helse, Philip Philipovich.
- Hei, Fedor.
For en personlighet! Herregud, hvem påførte du meg, hundens lodd? Hva slags person er dette som kan føre hunder fra gaten forbi dørvakten inn i huset til et borettslag? Se, denne skurken lager ikke en lyd eller beveger seg. Riktignok er øynene hans overskyet, men generelt er han likegyldig under bandet med gullflette. Som om det er slik det skal være. Respekt, mine herrer, hvor mye han respekterer! Vel, sir, jeg er med ham og bak ham. Hva, rørt? Ta en bit. Jeg skulle ønske jeg kunne rykke i den proletariske hardfoten. For all din brors mobbing. Hvor mange ganger har du vansiret ansiktet mitt med en børste, ikke sant?
- Gå gå.
Vi forstår, vi forstår, ikke bekymre deg. Hvor du går, går vi. Du viser bare veien, og jeg vil ikke ligge bak, til tross for min desperate side. Fra trappa og ned:
– Det var ingen brev til meg, Fedor?
Nedenfra til trappa - respektfullt:
- Nei, Philip Philipovich. (Intimt, i en undertone, etter ham): Og de flyttet leietakerne inn i den tredje leiligheten.
Den viktige hundevelgjøreren snudde seg brått på trinnet og lente seg over rekkverket og spurte forskrekket:
Øynene hans ble store og barten reiste seg. Dørvakten nedenfra løftet hodet, la hånden mot leppene og bekreftet:
- Nøyaktig. Hele fire stykker.
- Min Gud! Jeg ser for meg hva som skal skje i leiligheten nå. Vel, hva er de?
- Ingenting, sir!
– Og Fjodor Pavlovich?
"Vi gikk for skjermer og murstein." Partisjoner vil bli installert.
– Djevelen vet hva det er!
– De skal flytte inn i alle leilighetene, Philip Philipovich, bortsett fra din. Nå var det møte, vedtak ble vedtatt, nytt partnerskap. Og de førstnevnte i nakken.
- Hva skjer! Ay-yay-yay... Dunk-dunk...
Jeg går, sir, jeg skynder meg. Bok, hvis du vil, gjør seg gjeldende. La meg slikke støvelen.
Dørvaktsgalongen forsvant under, en varme strømmet fra rørene på marmorplattformen, de snudde den igjen, og her var mesaninen.
2
Det er absolutt ingen vits i å lære å lese når du allerede kan lukte kjøtt en kilometer unna. Likevel, hvis du bor i Moskva og har i det minste noen hjerner i hodet, lærer du med vilje å lese og skrive, og uten noen kurs. Av de førti tusen Moskva-hundene, er det virkelig noen fullstendig idiot som ikke kan stave ordet "pølse" ut av bokstaver?
Sharik begynte å lære av farger. Så snart han var fire måneder gammel ble grønne og blå skilt hengt opp over hele Moskva med påskriften "M.S.P.O. Kjøtthandel." Vi gjentar, alt dette er ubrukelig, fordi du allerede kan høre kjøttet. Og en gang oppstod det en forvirring: Sharik, hvis luktesans var tilstoppet av bensinrøyk fra motoren, som matchet den blåaktige, skarpe fargen, kjørte inn i Golubizner-brødrenes elektriske tilbehørsbutikk på Myasnitskaya-gaten i stedet for en kjøttbutikk. Der, hos brødrene, smakte hunden isolert wire, og den ville være renere enn en drosjesjåførpisk. Dette berømte øyeblikket bør betraktes som begynnelsen på Sharikovs utdannelse. Allerede på fortauet, akkurat der, begynte Sharik å innse at "blått" ikke alltid betyr "kjøtt", og mens han klemte halen mellom bakbena av den brennende smerten og hylningen, husket han at på alle kjøttet, først til venstre er en gylden eller rød raskoryaka, lignende på en slede - "M".
De flislagte firkantene som langs hjørneplasser i Moskva betydde alltid og uunngåelig "S-y-r." Den svarte kranen fra samovaren, som ledet ordet, betegnet den tidligere eieren Chichkin, fjell av nederlandsk rødt, dyrefunksjonærer som hatet hunder, sagflis på gulvet og den mest sjofele, illeluktende backstein.
Hvis de spilte munnspill, som var litt bedre enn «kjære Aida» og luktet pølser, dannet de første bokstavene på de hvite plakatene ekstremt praktisk ordet «Neprili...», som betydde: «Ikke bruk uanstendige ord og ikke gi for te." Her brøt det noen ganger ut slagsmål, folk ble slått i ansiktet, om enn i sjeldne tilfeller, men hunder ble stadig slått med servietter eller støvler.
Hvis det hang bedervede skinker i vinduene og mandariner som lå - gau-gau... ha... stronomie. Hvis mørke flasker med dårlig væske... Ve-i - vi, ne-a - vin... Elisas tidligere brødre...
Den ukjente herren, som hadde dratt hunden til døren til den luksuriøse leiligheten hans som ligger på mesaninen, ringte på, og hunden så umiddelbart opp på et stort, svart kort med gullbokstaver hengende på siden av den brede døren, glasert med bølgete og rosa glass. Han satte sammen de tre første bokstavene på en gang: pe-er-o - "Om ...". Men så var det potet, tosidig søppel som betydde at ingen vet hva.
«Virkelig en proletar? - Sharik tenkte overrasket, "dette kan ikke være." Han løftet nesen, snuste på pelsen igjen og tenkte selvsikkert: «Nei, det lukter ikke proletar her. Det er et lært ord, men Gud vet hva det betyr.»
Et uventet og gledelig lys blinket bak det rosa glasset og skygget enda mer for det svarte kortet. Døren gikk helt stille opp, og en ung vakker kvinne i hvitt forkle og hodeplagg av blonder dukket opp foran hunden og husbonden. Den første av dem var innhyllet i guddommelig varme, og kvinnens skjørt luktet liljekonvall.
"Wow. "Jeg forstår det," tenkte hunden.
«Vær så snill, Mr. Sharik,» inviterte herren ironisk, og Sharik hilste ærbødig på ham, logrende med halen.
Et stort utvalg av gjenstander rotet den rike gangen. Jeg husket umiddelbart et speil som nådde gulvet, som umiddelbart reflekterte den andre utslitte og revne Sharik, forferdelige hjortevilt i høyden, utallige pelsfrakker og kalosjer og en opal tulipan med strøm under taket.
– Hvor fikk du dette fra, Philip Philipovich? – spurte kvinnen smilende og hjalp til med å fjerne den tunge pelsen på en svartbrun rev med blålig gnist. – Fedre, så elendig!
- Du snakker tull. Hvor er han elendig? – spurte herren strengt og brått.
Etter å ha tatt av seg pelsen, befant han seg i en svart dress av engelsk tøy, og en gyllen lenke gnistret frydefullt og svakt på magen hans.
– Vent litt, ikke snu deg, faen... ikke snu deg, tosk. Hm... Dette er ikke en sår... bare stopp, faen... Hm... Ah! Dette er en brannskade. Hvilken skurk skåldede deg? EN? Hold deg stille!
«Kok, straffedømt. Kokk!" – sa hunden med ynkelige øyne og hylte lett.
"Zina," kommanderte herren, "få ham inn i undersøkelsesrommet med en gang og gi meg en kappe!"
Kvinnen plystret, knipset med fingrene, og hunden, etter å ha nølt litt, fulgte etter henne. De to befant seg i en smal, svakt opplyst korridor, passerte en lakkert dør, kom til enden og svingte så til venstre og befant seg i et mørkt rom, som hunden øyeblikkelig mislikte på grunn av sin illevarslende lukt. Mørket klikket og ble til en blendende dag, og fra alle kanter glitret det, lyste og ble hvitt.
"Øh... nei..." hylte hunden mentalt, "beklager, jeg gir meg ikke!" Forstå! Å, forbanna dem med pølse! Det var jeg som ble lokket til hundesykehuset. Nå vil de tvinge deg til å spise lakserolje og kutte hele siden med kniver, men du kan ikke røre den likevel!»
- Eh, nei! Hvor?! – skrek han som ble kalt Zina.
Hunden vred seg, sprang opp og slo plutselig døren med sin gode høyre side slik at det raslet gjennom hele leiligheten. Så, flyvende tilbake, snurret han på plass som en hodestups under en pisk, og snudde en hvit bøtte på gulvet, hvorfra klumper av bomull spredte seg. Mens han snurret, flagret vegger dekket med skap med skinnende verktøy rundt ham, et hvitt forkle og et forvrengt kvinneansikt hoppet opp og ned.
-Hvor skal du, din lurvete djevel?! – Zina skrek desperat. - For helvete!
"Hvor er baktrappen deres?..." undret hunden. Han svingte og slo tilfeldig i glasset med en klump i håp om at det var den andre døren. En sky av fragmenter fløy ut med torden og ringing, en krukke med rød møkk hoppet ut, som øyeblikkelig flommet over hele gulvet og stinket. Den virkelige døren åpnet seg.
- Stoppe! C-beist! - ropte herren, hoppet i kappen, iført det ene ermet, og tok hunden i beina, - Zina, hold ham i halsbåndet, din jævel!
- Bah... Fedre!.. For en hund!
Døren åpnet seg enda bredere og en annen mann i kappe brøt inn. Hun knuste knust glass, skyndte seg ikke til hunden, men til skapet, åpnet det, og hele rommet ble fylt med en søt og kvalmende lukt. Så falt personen oppå hunden med magen, og hunden bet entusiastisk i henne over lissene på skoen hennes. Personligheten gispet, men gikk ikke seg vill. Den kvalmende vederstyggeligheten tok plutselig pusten fra hunden, og hodet begynte å snurre, så falt bena hans av og han gikk et sted skjevt og sidelengs.
"Takk, det er over," tenkte han drømmende og kollapset rett på det skarpe glasset, "farvel, Moskva!" Jeg vil aldri se Chichkin og proletarene og Krakow-pølsen igjen! Jeg skal til himmelen for en hunds tålmodighet. Brødre flayer, hvorfor vil du ha meg?»
Og så falt han til slutt på siden og døde.
* * *
Da han gjenoppstod, var han lett svimmel og litt dårlig i magen, men det var som om siden hans ikke var der, siden hans var søtt stille. Hunden åpnet det høyre sløve øyet og så ut av hjørnet at den var tett bandasjert over sidene og magen. «Allikevel, de fikk det av, jævler,» tenkte han vagt, «men smart, vi må gi dem rettferdighet.»
"Fra Sevilla til Grenada ... i nattens stille mørke," sang en fraværende og falsk stemme over ham.
Hunden ble overrasket, åpnet begge øynene helt og to skritt unna så han et mannsben på en hvit krakk. Buksebenet og underbuksene hennes var rullet opp, og det nakne gule leggen var smurt inn med tørket blod og jod.
«Pleasers! - tenkte hunden. "Det betyr at jeg bet ham, jobben min." Vel, de vil kjempe!"
- "R-serenader høres, lyden av sverd høres!.." Hvorfor bet du legen, tramp? EN? Hvorfor knuste du glasset? EN?..
«Ååå,» sutret hunden ynkelig.
- OK. Når du kommer til fornuft, legg deg ned, din idiot.
– Hvordan klarte du, Philip Philipovich, å lokke en så nervøs hund? – spurte en hyggelig mannsstemme, og tightsen rullet ned. Det luktet tobakk, og flaskene klirret i skapet.
- Kjærtegn, sir. Den eneste måten som er mulig i forhold til et levende vesen. Terror kan ikke gjøre noe med et dyr, uansett hvilket utviklingsstadium det er på. Dette er det jeg har hevdet, hevder og vil fortsette å hevde. De er forgjeves å tro at terror vil hjelpe dem. Nei, nei, nei, det hjelper ikke, uansett hva det er: hvit, rød eller brun! Terror lammer nervesystemet fullstendig. Zina! Jeg kjøpte denne skurken Krakow-pølsen for én rubel og førti kopek. Prøv å gi ham mat når han slutter å kaste opp.
- Krakow! Herre, han måtte kjøpe to kopek-rester fra kjøttbutikken. Jeg spiser heller Krakow-pølse selv.
- Bare prøv! Jeg skal spise for deg! Det er gift for menneskets mage. En voksen jente, men som et barn, putter hun alle slags ekle ting i munnen. Ikke tør du! Jeg advarer deg, verken jeg eller Dr. Bormenthal vil rote med deg når magekramper. "Alle som sier at den andre her vil være lik deg!..."
På dette tidspunktet falt det myke ringeklokker i hele leiligheten, og i det fjerne fra gangen hørtes det nå og da stemmer. Telefonen ringte. Zina forsvant.
Philip Philipovich kastet sigarettsneipen i bøtta, kneppet kappen, rettet opp den myke barten foran speilet på veggen og ropte til hunden:
- Faen, faen... vel, ingenting, ingenting! La oss ta det.
Hunden reiste seg til ustøe ben, svaiet og skalv, men kom seg raskt og fulgte Philip Philipovichs flagrende frakk. Igjen gikk hunden over den trange korridoren, men nå så han at den var sterkt opplyst ovenfra av en rosett. Da den lakkerte døren åpnet, gikk han inn på kontoret sammen med Philip Philipovich, og han blendet hunden med dekorasjonen sin. Først og fremst brant det hele av lys: det brant under stukkaturtaket, det brant på bordet, det brant på veggen, i glasset i skapene. Lyset oversvømmet en hel avgrunn av gjenstander, hvorav den mest interessante var en enorm ugle som satt på en gren på veggen.
"Legg deg ned," beordret Philip Philipovich.
Den motsatte utskårne døren åpnet seg, den bitte kom inn, og nå, i det skarpe lyset, var han veldig kjekk, ung, med et svart skarpt skjegg, og rakte et laken og sa:
"Den gamle..." forsvant umiddelbart stille, og Philip Philipovich, som spredte ut kjortelen, satte seg ved det enorme skrivebordet og ble umiddelbart uvanlig viktig og representativ.
«Nei, dette er ikke et sykehus... jeg havnet et annet sted», tenkte hunden forvirret og lente seg på det mønstrede teppet ved siden av den tunge skinnsofaen, «og vi skal forklare denne uglen...»
Døren åpnet seg sakte, og noen kom inn, og slo så hunden at han ropte, men veldig engstelig.
- Vær stille! Ba-ba-ba! Det er umulig å kjenne deg igjen, kjære!
Mannen som kom inn bøyde seg veldig respektfullt og flau for Philip Philipovich.
«Hee-hee... Du er en magiker og trollmann, professor,» sa han flau.
"Ta av deg buksene, min kjære," kommanderte Philip Philipovich og reiste seg.
"Jesus Kristus! - tenkte hunden. "Det er en frukt!"
Frukten hadde helt grønt hår som vokste på hodet, og på bakhodet hadde den en rusten tobakksfarge. Rynker spredte seg over fruktens ansikt, men dens hudfarge var rosa, som en babys. Det venstre benet bøyde seg ikke, det måtte dras langs teppet, men det høyre benet hoppet som en barneklikker. På siden av den mest praktfulle jakken stakk en edelstein ut som et øye.
Hundens interesse fikk ham til og med til å føle seg kvalm.
"Tew, tew..." bjeffet han lett.
- Vær stille! Hvordan sover du, kjære?
- Hehe... Er vi alene, professor? "Dette er ubeskrivelig," sa den besøkende flau. – Password d'onner 1
Ærlig talt (fra fr. parole d'honneur).
Tjuefem år med ingenting som dette! – forsøkspersonen tok tak i bukseknappen. – Vil du tro det, professor, hver kveld er det flokker av nakne jenter... Jeg er positivt fascinert. Du er en magiker!
«Hmm,» humret Philip Philipovich bekymret og kikket inn i gjestens pupiller.
Han mestret til slutt knappene og tok av seg stripete bukser. Under dem var det underbukser som aldri hadde vært sett før. De var kremfargede, hadde silkesvarte katter brodert på seg og luktet parfyme.
Hunden tålte ikke kattene og bjeffet så høyt at motivet hoppet.
- Jeg skal rive deg ut! Ikke vær redd, han biter ikke.
"Jeg biter ikke?..." hunden ble overrasket.
Fra bukselommen slapp nykommeren en liten konvolutt ned på teppet, der det var et bilde av en skjønnhet med flytende hår. Motivet hoppet, bøyde seg ned, tok det opp og rødmet dypt.
«Du derimot, se på,» sa Philip Philipovich advarende og dystert og ristet på fingeren, «du ser fortsatt på, ikke misbruk det!»
"Jeg er ikke ond ..." mumlet forsøkspersonen flau og fortsatte å kle av seg: "Jeg, kjære professor, bare i form av erfaring ..."
– Vel, hva er resultatene? – spurte Philip Philipovich strengt.
Observanden viftet med hånden i ekstase.
"Tjuefem år, jeg sverger til Gud, professor, ingenting sånt!" Sist gang var i 1899 i Paris på Rue de la Paix.
– Hvorfor ble du grønn?
Romvesenets ansikt ble grumset.
- Jævla fethet! Du kan ikke forestille deg, professor, hva disse ledige ga meg i stedet for maling. Bare se," mumlet motivet og så etter speilet med øynene, "det er forferdelig!" De trenger å bli slått i ansiktet, la han til, brutalt. - Hva skal jeg gjøre nå, professor? – spurte han gråtende.
- Hmm... Barber hodet.
- Professor! – utbrøt den besøkende klagende. – Men de blir grå igjen! Dessuten vil det ikke være mulig å vise nesen min til tjenesten; jeg har ikke gått på tre dager allerede. Bilen kommer, jeg slipper den. Eh, professor, hvis du bare kunne finne en måte å forynge håret ditt på!
– Ikke med en gang, ikke med en gang, min kjære! – mumlet Philip Philipovich. Lente seg ned og undersøkte hans skinnende øyne pasientens bare mage. - Vel, det er fantastisk, alt er i perfekt orden... Jeg hadde ikke engang forventet, for å si sannheten, et slikt resultat... "Mye blod, mange sanger!.." Kle på deg, min kjære!
«Jeg er den som er mest sjarmerende av alle!..» – pasienten sang med med en stemme som skranglet som en stekepanne og begynte strålende å kle på seg. Etter å ha satt seg i orden, spratt han opp og spredte lukten av parfyme, talte ut en bunt hvite penger til Philip Philipovich og begynte ømt å riste på begge hendene.
"Du trenger ikke å møte opp før to uker," sa Philip Philipovich, "men likevel, jeg ber deg, vær forsiktig."
«Professor,» utbrøt gjesten bak døren, i ekstase, «vær helt rolig», humret han søtt og forsvant.
En høy bjelle ringte gjennom leiligheten, den lakkerte døren åpnet seg, mannen kom inn, ga Philip Philipovich et papir og erklærte:
– Årstallene vises feil. Sannsynligvis 54-55. Hjertelyder er dempet.
Han forsvant og ble erstattet av en raslende dame i en lue skrått til siden og med et glitrende halskjede på den slappe og tyggede halsen. Forferdelige svarte poser satt under øynene hennes, og kinnene hennes var fargen på en dukke.
Hun var veldig bekymret.
- Frue! Hvor gammel er du? – spurte Philip Philipovich henne veldig strengt.
Damen ble skremt og ble til og med blek under den røde skorpen.
- Jeg, professor... Jeg sverger, hvis du visste hvilket drama jeg har...
- Hvor gammel er du, frue? – gjentok Philip Philipovich enda strengere.
- Ærlig talt... vel, førtifem.
- Frue! – Philip Philipovich skrek. – Noen venter på meg! Vennligst ikke utsett, du er ikke alene!
Damens bryst hevet voldsomt.
- Jeg forteller deg det alene, som en lyskilde for vitenskapen, men jeg sverger, dette er en skrekk...
- Hvor gammel er du? – spurte Philip Philipovich rasende og skingrende, og brillene hans blinket.
«Fifty-one», svarte damen og vred seg i frykt.
«Ta av deg buksene, frue,» sa Philip Philipovich lettet og pekte på det høye hvite stillaset i hjørnet.
«Jeg sverger, professor,» mumlet damen og løsnet noen knapper på beltet med skjelvende fingre, «denne Moritz... Jeg tilstår deg, som i ånden...
«Fra Sevilla til Grenada...» sang Philip Philipovich tankeløst og tråkket på pedalen i marmorservanten. Vannet begynte å rasle.
- Jeg sverger til Gud! – sa damen, og det dukket opp levende flekker på kinnene hennes gjennom de kunstige. – Jeg vet at dette er min siste lidenskap... Han er jo tross alt en sånn skurk! Å, professor! Han er et kort skarpere, hele Moskva vet dette. Han kan ikke gå glipp av en eneste sjofel møller. Han er tross alt så djevelsk ung! «Damen mumlet og kastet ut et sammenkrøllet stykke blonder under de raslende skjørtene hennes.
Hunden ble helt forvirret, og alt i hodet hans gikk på hodet.
«Til helvete med deg,» tenkte han sløvt, la hodet på potene og slumret av skam, «og jeg vil ikke prøve å forstå hva dette er, jeg vil fortsatt ikke forstå det.»
Han våknet av ringingen og så at Philip Philipovich hadde kastet noen skinnende rør i kummen.
Den flekkete damen, som presset hendene mot brystet, så håpefullt på Philip Philipovich. Han rynket pannen viktig og satte seg ved bordet og skrev ned noe.
"Jeg skal sette inn ape-eggstokker i deg, frue," kunngjorde han og så strengt ut.
- Å, professor, er de virkelig aper?
"Ja," svarte Philip Philipovich bestemt.
– «Fra Sevilla til Grenada...» uhm... På mandag. Gå til klinikken om morgenen, assistenten min vil gjøre deg klar.
- Å, jeg vil ikke gå til klinikken. Er det mulig for deg, professor?
– Du skjønner, jeg utfører operasjoner hjemme bare i ekstreme tilfeller. Det vil koste veldig mye - femti chervonets.
- Jeg er enig, professor!
Bulgakov skrev historien "Heart of a Dog" i 1925. På denne tiden var ideer om å forbedre menneskeheten ved hjelp av avanserte vitenskapelige prestasjoner veldig populære. Bulgakovs helt, den verdensberømte professoren Preobrazhensky, i et forsøk på å avdekke hemmeligheten til evig ungdom, gjør ved et uhell en oppdagelse som lar ham kirurgisk forvandle et dyr til et menneske. Et eksperiment med å transplantere en menneskelig hypofyse inn i en hund gir imidlertid et helt uventet resultat.
For å bli kjent med de viktigste detaljene i arbeidet, foreslår vi at du leser et sammendrag av Bulgakovs historie "The Heart of a Dog" kapittel for kapittel online på nettstedet vårt.
Hovedroller
Ball- en løs hund. Til en viss grad en filosof, ikke dum i hverdagen, observant og til og med lært å lese tegn.
Polygraf Poligrafovich Sharikov– En ball etter en operasjon for å implantere en menneskelig hypofyse i hjernen, tatt fra den fyllesyke og bøllete Klim Chugunkin, som døde i en krokamp.
Professor Philip Preobrazhensky- et medisinsk geni, en eldre intellektuell av den gamle skolen, ekstremt misfornøyd med ankomsten av en ny æra og hater dens helt - proletaren for sin mangel på utdanning og ubegrunnede ambisjoner.
Ivan Arnoldovich Bormental- en ung lege, en student av Preobrazhensky, som guddommeliggjør læreren sin og deler hans tro.
Shvonder- Leder av huskomiteen på Preobrazhenskys bosted, bærer og formidler av de kommunistiske ideene som professoren så mislikte. Han prøver å utdanne Sharikov i ånden til disse ideene.
Andre karakterer
Zina- Preobrazhenskys hushjelp, en ung påvirkelig jente. Kombinerer husarbeid med pleieoppgaver.
Daria Petrovna- Preobrazhenskys kokk, en middelaldrende kvinne.
Ung dame maskinskriver- Sharikovs underordnede og mislykkede kone.
Kapittel først
Den løse hunden Sharik fryser i hjel i en Moskva-port. Lider av smerter i siden, som den onde kokken sprutet kokende vann på, beskriver han ironisk og filosofisk sitt ulykkelige liv, Moskva-livet og typer mennesker, hvorav de mest sjofele etter hans mening er vaktmestere og dørvakter. En viss herre i pels dukker opp i hundens synsfelt og mater ham med billig pølse. Sharik følger ham trofast, underveis og lurer på hvem hans velgjører er, siden til og med dørvakten i et rikt hus, redselen fra løse hunder, snakker obseriøst til ham.
Fra en samtale med dørvakten får herren i pels vite at «leietakere har blitt flyttet inn i den tredje leiligheten», og han oppfatter nyhetene med gru, selv om hans personlige boareal ikke vil bli påvirket av den kommende «fortettingen».
Kapittel to
Brakt til en rik, varm leilighet, Sharik, som bestemte seg for å lage en skandale av frykt, blir avlivet med kloroform og behandlet. Etter dette ser hunden, som ikke lenger er plaget ved sin side, nysgjerrig på når han ser pasienter. Det er en eldre kvinnebedårer og en eldre rik dame som er forelsket i en kjekk ung gambler. Og alle vil ha en ting - foryngelse. Preobrazhensky er klar til å hjelpe dem - for gode penger.
Om kvelden får professoren besøk av medlemmer av huskomiteen, ledet av Shvonder - de vil at Preobrazhensky skal gi bort to av hans syv rom for å "komprimere". Professoren ringer en av sine innflytelsesrike pasienter med en klage på vilkårligheten og inviterer ham i så fall til å gjennomgå kirurgi med Shvonder, og han vil selv reise til Sotsji. Mens de drar, anklager medlemmer av huskomiteen Preobrazhensky for å hate proletariatet.
Kapittel tre
Over lunsj gnåler Preobrazhensky om matkultur og proletariatet, og anbefaler å ikke lese sovjetiske aviser før lunsj for å unngå fordøyelsesproblemer. Han er oppriktig forvirret og indignert over hvordan det er mulig å stå opp for rettighetene til arbeidere over hele verden og samtidig stjele kalosjer. Da professoren hører et møte med leietakere bak veggen synge revolusjonære sanger, kommer professoren til konklusjonen: «Hvis jeg, i stedet for å operere hver kveld, begynner å synge i kor i leiligheten min, vil jeg være i ruiner. Hvis jeg går inn på toalettet, begynner, unnskyld uttrykket, og tisser forbi toalettet og Zina og Daria Petrovna gjør det samme, vil ødeleggelsene begynne på toalettet. Følgelig sitter ikke ødeleggelsene i skapene, men i hodene. Dette betyr at når disse barytonene roper "slå ødeleggelsen!" - Jeg ler. Jeg sverger til deg, jeg synes det er morsomt! Dette betyr at hver av dem må slå seg selv i bakhodet! .
Det er også snakk om Shariks fremtid, og intrigen er ennå ikke avslørt, men patologene som er kjent for Bormental lovet å umiddelbart informere ham om utseendet til et "egnet lik", og foreløpig vil hunden bli observert.
De kjøper Sharik en statushalsbånd, han spiser deilig, og siden hans er endelig helbredende. Hunden leker på spøk, men når den indignerte Zina tilbyr å rive ham ut, forbyr professoren dette strengt: «Du kan ikke rive noen opp, du kan påvirke en person og et dyr bare ved forslag.»
Så snart Sharik har slått seg til ro i leiligheten, plutselig etter telefonsamtalen blir det et sus med å løpe rundt, professoren krever lunsj tidligere. Sharik, fratatt mat, blir låst inne på badet, hvoretter han blir dratt inn på undersøkelsesrommet og får bedøvelse.
Kapittel fire
Preobrazhensky og Bormental opererer på Sharik. Han er implantert med testikler og en hypofyse tatt fra et ferskt menneskelik. Dette bør ifølge legene åpne nye horisonter i deres forskning på foryngelsesmekanismen.
Professoren, ikke uten tristhet, antar at hunden definitivt ikke vil overleve etter en slik operasjon, akkurat som de dyrene som kom før ham.
Kapittel fem
Dr. Bormentals dagbok er en historie om Shariks sykdom, som beskriver endringene som skjedde i hunden som ble operert og som fortsatt overlevde. Håret hans faller av, hodeskallens form endres, bjeffingen blir som en menneskestemme, og beinene vokser raskt. Han uttaler rare ord – det viser seg at han som gatehund lærte å lese skilt, men han leste noen fra slutten. Den unge legen trekker en entusiastisk konklusjon – å endre hypofysen gir ikke foryngelse, men fullstendig menneskeliggjøring – og kaller følelsesmessig læreren sin for et geni. Professoren selv sitter imidlertid dystert over sykehistorien til mannen hvis hypofyse ble transplantert til Sharik.
Kapittel seks
Leger prøver å pleie skapelsen deres, innpode de nødvendige ferdighetene og utdanne. Shariks smak i klær, hans tale og vaner skremmer den intelligente Preobrazhensky. Det henger plakater rundt i leiligheten som forbyr banning, spytting, kasting av sigarettsneiper og gnaging av frø. Sharik selv har en passiv-aggressiv holdning til utdanning: "De tok tak i dyret, kuttet hodet med en kniv, og nå avskyr de det." Etter å ha snakket med huskomiteen, bruker den tidligere hunden selvsikkert geistlige termer og krever å utstede ham et identitetskort. Han velger navnet "Poligraf Poligrafovich" for seg selv, og tar det "arvelige" etternavnet - Sharikov.
Professoren uttrykker et ønske om å kjøpe hvilket som helst rom i huset og kaste ut Poligraf Poligrafovich der, men Shvonder nekter ham glad, og husker deres ideologiske konflikt. Snart inntreffer en felles katastrofe i professorens leilighet: Sharikov jaget katten og forårsaket en flom på badet.
Kapittel syv
Sharikov drikker vodka til middag, som en erfaren alkoholiker. Når han ser på dette, sukker professoren uforstående: "Ingenting kan gjøres - Klim." Om kvelden ønsker Sharikov å gå på sirkuset, men når Preobrazhensky tilbyr ham en mer kulturell underholdning - teateret, nekter han, fordi dette er "én motrevolusjon." Professoren skal gi Sharikov noe å lese, i det minste Robinson, men han leser allerede korrespondansen mellom Engels og Kautsky, gitt til ham av Shvonder. Riktignok klarer han å forstå lite - bortsett fra kanskje "ta alt og dele det." Når han hører dette, inviterer professoren ham til å "dele" den tapte fortjenesten fra det faktum at på dagen for flommen ble utnevnelsen av pasienter forstyrret - å betale 130 rubler "for kranen og for katten," og beordrer Zina å brenne boken.
Etter å ha sendt Sharikov, akkompagnert av Bormental, til sirkuset, ser Preobrazhensky lenge på den bevarte hypofysen til hunden Sharik og sier: "Ved Gud, jeg tror jeg skal bestemme meg."
Kapittel åtte
En ny skandale - Sharikov vifter med dokumenter og krever boareal i professorens leilighet. Han lover å skyte Shvonder og, i bytte mot utkastelse, truer han Polygraph med fratakelse av mat. Sharikov blir rolig, men ikke lenge - han stjal to dukater fra professorens kontor, og prøvde å skylde på tyveriet på Zina, ble full og tok med seg drikkevenner inn i huset, etter hvis utvisning Preobrazhensky mistet malakitt-askebegeret, beverhatten og favoritten. stokk.
Over cognac innrømmer Bormental sin kjærlighet og respekt for Preobrazhensky og tilbyr seg personlig å mate Sharikov med arsenikk. Professoren innvender - han, en verdenskjent vitenskapsmann, vil kunne unngå ansvaret for drap, men den unge legen er usannsynlig. Han innrømmer dessverre sin vitenskapelige feil: "Jeg satt i fem år og plukket ut vedlegg fra hjerner ... Og nå oppstår spørsmålet - hvorfor? Å en dag gjøre den søteste hunden til et slikt avskum at det får håret til å reise seg. […] To kriminelle poster, alkoholisme, «del alt», en lue og to dukater mangler, en bor og en gris... Hypofysen er med et ord et lukket kammer som definerer en gitt menneskelig person. Gitt!" I mellomtiden ble hypofysen til Sharikov tatt fra en viss Klim Chugunkin, en gjenganger, alkoholiker og bøllete, som spilte balalaika på tavernaer og ble knivstukket i hjel i et beruset slagsmål. Leger forestiller seg dystert hva slags mareritt, gitt en slik "arvelighet", Sharikov kunne komme seg ut av under påvirkning av Shvonder.
Om natten sparker Daria Petrovna den fulle polygrafen ut av kjøkkenet, Bormenthal lover å gjøre en skandale med ham om morgenen, men Sharikov forsvinner, og når han kommer tilbake, rapporterer han at han har fått jobb - lederen for avdelingen for rydding Moskva av herreløse dyr.
En ung dameskriver dukker opp i leiligheten, som Sharikov introduserer som sin brud. De åpner øynene hennes for Polygraphs løgner - han er ikke sjefen for den røde hæren i det hele tatt og ble ikke såret i det hele tatt i kamper med de hvite, som han hevdet i en samtale med jenta. Sharikov, avslørt, truer maskinskriveren med permitteringer; Bormental tar jenta under beskyttelse og lover å skyte Sharikov.
Kapittel ni
Hans tidligere pasient, en innflytelsesrik mann i militæruniform, kommer til professoren. Fra historien hans får Preobrazhensky vite at Sharikov skrev en fordømmelse mot ham og Bormental - de skal ha kommet med drapstrusler mot Poligraf og Shvonder, holdt kontrarevolusjonære taler, ulovlig lagrede våpen osv. Etter dette blir Sharikov kategorisk bedt om å komme seg ut av leiligheten, men han blir først sta, så blir han frekk, og til slutt trekker han frem en pistol. Legene underkuer ham, avvæpner ham og beroliger ham med kloroform, hvoretter det høres forbud mot å gå inn eller ut av leiligheten og en del aktivitet begynner i undersøkelsesrommet.
Kapittel ti (Epilog)
Politiet kommer til professorens leilighet på et tips fra Shvonder. De har en ransakingsordre og, basert på resultatene, en arrestasjon anklaget for drap på Sharikov.
Preobrazhensky er imidlertid rolig - han sier at laboratorieskapningen hans plutselig og uforklarlig ble degradert fra et menneskeryggen til en hund, og viser politiet og etterforskeren en merkelig skapning der trekkene til Poligraf Poligrafovich fortsatt er gjenkjennelige.
Hunden Sharik, som fikk hypofysen hos hundene tilbake gjennom en ny operasjon, lever fortsatt og lever lykkelig i professorens leilighet, og forstår aldri hvorfor han ble «kutt over hele hodet».
Konklusjon
I historien "The Heart of a Dog" skisserte Bulgakov, i tillegg til det filosofiske motivet for straff for å blande seg inn i naturens anliggender, temaer som er karakteristiske for den, merkevare for uvitenhet, grusomhet, maktmisbruk og dumhet. Bærerne av disse manglene for ham er de nye "livets mestere" som ønsker å forandre verden, men som ikke har visdommen og humanismen som er nødvendig for dette. Hovedideen med arbeidet er "ødeleggelsen er ikke i skapene, men i hodene."
En kort gjenfortelling av «The Heart of a Dog», kapittel for kapittel, er ikke nok til å fullt ut sette pris på de kunstneriske fordelene ved dette arbeidet, så vi anbefaler at du tar deg tid til å lese denne novellen i sin helhet. Vi anbefaler deg også å gjøre deg kjent med den todelte filmen med samme navn av Vladimir Bortko fra 1988, som er ganske nær den litterære originalen.
Test på historien
Du vil huske sammendraget av historien du leste bedre hvis du svarer på spørsmålene i denne testen.
Gjenfortelle vurdering
Gjennomsnittlig rangering: 4.5. Totale vurderinger mottatt: 9757.
Woo-hoo-hoo-goo-goo-goo! Å se på meg, jeg dør. Snøstormen i porten hyler mot meg, og jeg hyler med den. Jeg er fortapt, jeg er fortapt. En skurk med skitten lue - en kokk i kantinen for vanlige måltider for ansatte i Sentralrådet for nasjonaløkonomien - sprutet kokende vann og skåldede min venstre side.
For et reptil, og også en proletar. Herre, min Gud – så vondt det er! Den ble spist til beins av kokende vann. Nå hyler jeg, hyler, men hyler kan jeg hjelpe?
Hvordan plaget jeg ham? Vil jeg virkelig spise samfunnsøkonomiens råd hvis jeg roter i søpla? Grådig skapning! Bare se på ansiktet hans en dag: han er bredere over seg selv. Tyv med kobberansikt. Ah, folk, folk. Ved middagstid behandlet lokket meg med kokende vann, og nå er det mørkt, rundt fire om ettermiddagen, å dømme etter lukten av løk fra Prechistensky brannvesen. Brannmenn spiser grøt til middag, som du vet. Men dette er den siste tingen, som sopp. Kjente hunder fra Prechistenka fortalte meg imidlertid at de i Neglinny-restauranten "bar" spiser standardretten - sopp, pican saus for 3 rubler. 75 k. per porsjon. Dette er en amatørmessig ting, som å slikke en kalosj... Åååååååååååååååååååå
Siden min gjør uutholdelig vondt, og avstanden til karrieren min er synlig for meg ganske tydelig: i morgen vil sår dukke opp, og man kan spørre seg, hvordan skal jeg behandle dem?
Om sommeren kan du dra til Sokolniki, det er spesielt, veldig bra gress der, og dessuten vil du få gratis pølsehoder, innbyggerne vil kaste fett papir på dem, du vil bli hydrert. Og hvis det ikke var for en grimza som synger på engen under månen - "Kjære Aida" - slik at hjertet ditt faller, ville det vært flott. Hvor skal du nå? Slo de deg med en støvel? De slo meg. Ble du slått i ribbeina med en murstein? Det er nok mat. Jeg har opplevd alt, jeg er i fred med skjebnen min, og hvis jeg gråter nå, er det bare av fysisk smerte og kulde, for ånden min har ennå ikke dødd ut... Hundens ånd er seig.
Men kroppen min er knust, slått, folk har misbrukt den nok. Tross alt er det viktigste at når han slo den med kokende vann, ble den spist under pelsen, og derfor er det ingen beskyttelse for venstre side. Jeg kan veldig lett få lungebetennelse, og hvis jeg får det, vil jeg, borgere, dø av sult. Med lungebetennelse skal man ligge på inngangsdøren under trappa, men hvem vil i stedet for meg, en liggende enslig hund, løpe gjennom søppelbøttene på jakt etter mat? Den vil ta tak i lungen min, jeg vil krype på magen, jeg vil svekkes, og enhver spesialist vil slå meg i hjel med en pinne. Og viskerne med plaketter vil ta meg i beina og kaste meg på vogna...
Vaktmestere er det mest sjofele avskum av alle proletarer. Menneskelig rengjøring er den laveste kategorien. Kokken er annerledes. For eksempel avdøde Vlas fra Prechistenka. Hvor mange liv reddet han? For det viktigste under sykdom er å avskjære bittet. Og så skjedde det, sier de gamle hundene, Vlas ville vinke et bein, og på det ville det være en åttendedel av kjøtt på det. Måtte han hvile i himmelen for å være en ekte person, den herlige kokken til grev Tolstoj, og ikke fra Rådet for normal ernæring. Hva de gjør der i normal ernæring er uforståelig for en hunds sinn. Tross alt koker de, jævlene, kålsuppe av stinkende corned beef, og de stakkars karene vet ingenting. De løper, spiser, runder.
Noen maskinskriver mottar fire og en halv chervonetter for IX-kategorien, men elskeren hennes vil gi henne fildepers-strømper. Hvorfor, hvor mye overgrep må hun tåle for denne phildepers? Han utsetter henne tross alt ikke på noen vanlig måte, men utsetter henne for fransk kjærlighet. Med... disse franskmennene, bare mellom deg og meg. Selv om de spiser det rikt, og alt med rødvin. Ja…
Maskinskriveren kommer løpende, fordi du ikke kan gå til baren for 4,5 chervonetter. Hun har ikke engang nok for kino, og kino er den eneste trøsten i livet for en kvinne. Han skjelver, kryper og spiser... Bare tenk: 40 kopek fra to retter, og begge disse rettene er ikke verdt fem kopek, fordi vaktmesteren stjal de resterende 25 kopekene. Trenger hun virkelig et slikt bord? Toppen av høyre lunge er også ute av drift og hun har en kvinnesykdom på fransk jord, hun ble trukket fra tjenesten, matet råttent kjøtt i kantinen, her er hun, her er hun...
Løper inn i porten i elskerens strømper. Føttene hennes er kalde, det er trekk i magen hennes, fordi pelsen på henne er som min, og hun har på seg kalde bukser, bare et blondeutseende. Søppel for en elsker. Sett henne på flanell, prøv det, han vil rope: så ungraful du er! Jeg er lei av min Matryona, jeg er lei av flanellbukser, nå har min tid kommet. Jeg er nå styreleder, og uansett hvor mye jeg stjeler, er alt på kvinnekroppen, på livmorhalskreft, på Abrau-Durso. Fordi jeg var sulten nok da jeg var ung, vil det være nok for meg, men det er ikke noe etterlivet.
Jeg synes synd på henne, beklager! Men jeg synes enda mer synd på meg selv. Jeg sier ikke dette av egoisme, å nei, men fordi vi virkelig ikke er på lik linje. Hun er i hvert fall varm hjemme, men for meg, men for meg... Hvor skal jeg dra? Wuff-oo-oo-oo!..
– Kut, kut, kut! En ball, og en ball... Hvorfor sutrer du, stakkar? Hvem skadet deg? Eh...
Heksa, en tørr snøstorm, raslet portene og slo den unge damen i øret med en kost. Hun luftet opp skjørtet til knærne, blottet kremstrømpene og en smal stripe med dårlig vasket blondeundertøy, kvalte ordene og dekket til hunden.
Herregud... Hva er været... Wow... Og jeg har vondt i magen. Det er corned beef! Og når vil alt dette ta slutt?
Den unge damen bøyde hodet og skyndte seg til angrepet, brøt gjennom porten, og på gaten begynte hun å vri seg, vri, kaste, så skrudde hun inn med en snøskrue, og hun forsvant.
Men hunden ble værende i porten, og lider av en vansiret side, presset seg mot den kalde veggen, ble kvalt og bestemte seg for at han ikke ville gå noe annet sted herfra, og så skulle han dø i porten. Fortvilelsen overveldet ham. Sjelen hans var så smertefull og bitter, så ensom og skummel, at små hundetårer, som kviser, krøp ut av øynene og tørket umiddelbart.
Den skadede siden stakk ut i matte, frosne klumper, og mellom dem var det røde, illevarslende skoldeflekker. Hvor meningsløse, dumme og grusomme kokkene er. "Hun kalte ham "Sharik"... Hva i helvete er "Sharik"? Sharik betyr rund, velnært, dum, spiser havregrøt, sønn av edle foreldre, men han er lurvete, lurvete og fillete, en mager liten fyr, en hjemløs hund. Men takk for dine hyggelige ord.